方高小说

晨雾浮在河面上，像一层薄薄的寒烟。风是刀子风，一吹，便断成千缕，卷着兰州城头未扫净的沙尘，扑向督署的旗杆。 将士们私下称呼的“左帅大营”——陕甘总督衙门前，传骑往来不绝。 马蹄踏碎湿冷的尘泥，溅在石板甬道上，斑斑驳驳。 一匹刚卸鞍的驿马打着响鼻，喷出的白气转瞬被风吹散。 那马是跑六百里加急来的，马背上的驮囊装着帅札，足以定下数千人的生死去留。 张曜立在廊下，披一领半旧羊皮大氅，靴边尚沾着城外校场的黄泥。 亲兵将一封军札双手递上，他只看见封面那熟悉的款识，心里便微微一沉。 他指节粗大，布满握刀磨出的老茧，接过那封不厚的札文，竟像捏着块烧红的银霜炭。 十年了，他仍不习惯捏笔...